разница между нами проходит точечной линией
тонкой иглой сквозь бумажные лопасти
все умирают когда-то, становятся инием
прошлое - это увы не вечность

знай что бессилие в нашей мудрости
в тихих ударах родного сердца
мы носим траур по умершей юности
не узнавая свои же лица